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Rubén Darío |
Morbo et Umbra | |
Un hombre alegre vende los ataúdes en el almacén de la calle cercana. Suele decir a los compradores unas bromas muy a tiempo que le han hecho el más popular de los fúnebres comerciantes. Ya sabéis que la alfombrilla ha devastado en medio mes todo ginaos que la muerte, cruel, y dura, ha pasado por los hogares arrancando las flores. Ese día la lluvia amenazaba caer. Las nubazones plomizas se amontonaban en la enorme forma de las vastas humaredas. El aire húmedo soplaba dañino desparramados toses, y los pañuelos de seda o lana envolvían los pescuezas de las gentes higiénicas y ricas. ¡Bah! El pobre diablo tiene el pulmón ancho y sano. Se le da poco que una ráfaga helada le ataque, o que el cielo le apedree con sus granizos las espaldas desnudas y morenas por el sol de verano. ¡Bravo roto! su pecho es roca para el mordisco de la brisa glacial, y su gran cabeza tosca tiene dos siempre abiertos soberbiamente a la casualidad, y una nariz que así aspira el miasma como el viento marino oloroso a sal, que fortifica el pecho. ¿A dónde va ña Nicasia? Hela ahí que pasa con la frente baja, arropada en su negro manto de merino basto. Tropieza a veces y casi se cae, así va andando ligero. ¿A dónde va ña Nicasia? Camina, camina, camina, no saluda a los conocidos que la ven pasar, y parece que su barba arrugada, lo único que se advierte entre la negrura del tapado, tiembla. Entró al despacho donde hace siempre sus compras, y salió con un paquete de velas en la mano, anudando la punta de un pañuelo a cuadros donde ha guardado el vuelto. Llegó a la puerta del almacén de cosas mortuorias. El hombre alegre le saludó con un buen chiste: ¡Eh! ¿Por qué con tanta prisa, ña Nicasia? ¡Se conoce que busca el dinero! Entonces, como si le hubiesen dicho una dolorosa palabra de esas que llegan profundamente a conmover el alma, soltó el llanto y franqueó la puerta. Gimoteaba, y el vendedor con las manos por detrás se paseaba delante de ella. Al fin pudo hablar. Le explicó lo que quería. El niño, ¡ay! su niño, el hijo de su hija, ¡se había enfermado hacía pocos días de una fiebre tan grande! Dos comadres habían recetado y sus remedios no habían hecho efecto. El angelito había ido agravándose, y por fin, esta mañana se le quedó muerto entre los brazos. ¡Cuánto sufría la abuelita! ¡Ah! señor, lo último que le quiero dar a mi muchachito: un cajón de aquellos; no tan caro; debe ser forrado en azul con cintas rosadas. Luego un ramillete de flores. Yo les pagaré al contado. Aquí está el dinero. ¿A ver? Ya se había secado las lágrimas, y como llena de resolución súbita, se había dirigido a escoger el pequeño ataúd. El local era estrecho y largo, como una gran sepultura. Había aquí, allá, cajones de todos tamaños, forrados en negro o en colores distintos, desde los que tenían chapas plateadas, para los parroquianos ricachones del barrio, hasta los sencillos y toscos, para los pobres. La vieja buscaba, entre todo aquel triste agrupamiento de féretros, uno que fuese, para ella, digno del cadavercito amado, del nieto que estaba pálido y sin vida, en la casa, sobre una mesa, con la cabeza rodeada de rosas y con su vestido más bonito, uno que tenía en labor gruesa, pero vistosa, pájaros violeta, que llevaban en el pico una guirnalda roja. |
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Morbo et Umbra Derechos Reservados 1976-2006 © Dr. Gloria M. Sánchez Zeledón de Norris.
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