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El pajaro azul, cuento corto, Ruben Dario

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Rubén Darío


El pájaro azul

 
París es teatro divertido y terrible. Entre los concurrentes al café
Plombier, buenos y decididos muchachos - pintores, escultores, poetas -
sí, ¡todos buscando el viejo laurel verde! ninguno más querido que aquel
pobre Garcín, triste casi siempre, buen bebedor de ajenjo, soñador que
nunca se emborrachaba, y, como bohemio intachable, bravo improvisador.

En el cuartucho destartalado de nuestras alegres reuniones, guardaba el
yeso de las paredes, entre los esbozos y rasgos de futuros Clays,
versos, estrofas enteras escritas en la letra echada y gruesa de nuestro
amado pájaro azul.
El pájaro azul era el pobre Garcín. ¿No sabéis por qué se llamada así?
Nosotros le bautizamos con ese nombre.

Ello no fué un simple capricho. Aquel excelente muchacho tenía el vino
triste. Cuando le preguntábamos por qué cuando todos reíamos como
insensatos o como chicuelos, él arrugaba el ceño y miraba fijamente el
cielo raso, nos respondía sonriendo con cierta amargura...

-Camaradas: habéis de saber que tengo un pájaro azul en el cerebro, por
consiguiente...

** * **


Sucedía también que gustaba de ir a las campiñas nuevas, al entrar la
primavera. El aire del bosque hacía bien a sus pulmones, según nos decía
el poeta.

De sus excursiones solía traer ramos de violetas y gruesos cuadernillos
de madrigales, escritos al ruido de las hojas y bajo el ancho cielo sin
nubes. Las violetas eran para Nini, su vecina, una muchacha fresca y
rosada que tenía los ojos muy azules.

Los versos eran para nosotros. Nosotros los leíamos y los aplaudíamos.
Todos teníamos una alabanza para Garcín. Era un ingenuo que debía
brillar. El tiempo vendría. Oh, el pájaro azul volaría muy alto. ¡Bravo!
¡bien! ¡Eh, mozo,más ajenjo!

** * **


Principios de Garcín:

De las flores, las lindas campánulas.

Entre las piedras preciosas, el zafiro. De las inmensidades, el cielo y
el amor: es decir, las pupilas de Nini.

Y repetía el poeta: Creo que siempre es preferible la neurosis a la
imbecilidad.

** * **


A veces Garcín estaba más triste que de costumbre.

Andaba por los bulevares; veía pasar indiferente los lujosos carruajes,
los elegantes, las hermosas mujeres. Frente al escaparate de un joyero
sonreía; pero cuando pasaba cerca de un almacén de libros, se llegaba a
las vidrieras, husmeaba, y al ver las lujosas ediciones, se declaraba
decididamente envidioso, arrugaba la frente; para desahogarse volvía el
rostro hacia el cielo y suspiraba. Corría al café en busca de nosotros,
conmovido, exaltado, casi llorando, pedía un vaso de ajenjo y nos decía:

-Sí, dentro de la jaula de mi cerebro está preso un pájaro azul que
quiere su libertad...

** * **


Hubo algunos que llegaron a creer en un descalabro de razón.

Un alienista a quien se le dio noticias de lo que pasaba, calificó el
caso como una monomanía especial. Sus estudios patológicos no dejaban
lugar a duda.

Decididamente, el desgraciado Garcín estaba loco.

Un día recibió de su padre, un viejo provinciano de Normandía,
comerciante en trapos, una carta que decía lo siguiente, poco más o menos:

«Sé tus locuras en París. Mientras permanezcas de ese modo, no tendrás
de mí un solo /sou/. Ven a llevar los libros de mi almacén, y cuando
hayas quemado, gandul, tus manuscritos de tonterías tendrás mi dinero.»

Esta carta se leyó en el Café Plombier.

-¿Y te irás?

-¿No te irás?

-¿Aceptas?

-¿Desdeñas?

¡Bravo Garcín! Rompió la carta y soltando el trapo a la vena, improvisó
unas cuantas estrofas, que acababan, si mal no recuerdo:

¡Sí, seré siempre un gandul,
lo cual aplaudo y celebro,
mientras sea mi cerebro
jaula del pájaro azul!


** * **


Desde entonces Garcín cambió de carácter. Se volvió charlador, se dio un
baño de alegría, compró levita nueva, y comenzó un poema en tercetos
titulados, pues es claro: /El pájaro azul/.

Cada noche se leía en nuestra tertulia algo nuevo de la obra. Aquello
era excelente, sublime, disparatado.

Allí había un cielo muy hermoso, una campiña muy fresca, países brotados
como por la magia del pincel de Corot, rostros de niños asomados entre
flores; los ojos de Nini húmedos y grandes; y por añadidura, el buen
Dios que envía volando, volando, sobre todo aquello, un pájaro azul que
sin saber cómo ni cuando anida dentro del cerebro del poeta, en donde
queda aprisionado. Cuando el pájaro canta, se hacen versos alegres y
rosados. Cuando el pájaro quiere volar abre las alas y se da contra las
paredes del cráneo, se alzan los ojos al cielo, se arruga la frente y se
bebe ajenjo con poca agua, fumando además, por remate, un cigarrillo de
papel.

He ahí el poema.

Una noche llegó Garcín riendo mucho y, sin embargo, muy triste.

** * **


La bella vecina había sido conducida al cementerio.

-¡Una noticia! ¡una noticia! Canto último de mi poema. Nini ha muerto.
Viene la primavera y Nini se va. Ahorro de violetas para la campiña.
Ahora falta el epílogo del poema. Los editores no se dignan siquiera
leer mis versos. Vosotros muy pronto tendréis que dispersaros. Ley del
tiempo. El epílogo debe titularse así: “De cómo el pájaro azul alza el
vuelo al cielo azul”.

** * **


¡Plena primavera! Los árboles florecidos, las nubes rosadas en el alba y
pálidas por la tarde; el aire suave que mueve las hojas y hace aletear
las cintas de los sombreros de paja con especial ruido! Garcín no ha ido
al campo.

Hele ahí, viene con traje nuevo, a nuestro amado Café Plombier, pálido,
con una sonrisa triste.

-!Amigos míos, un abrazo! Abrazadme todos, así, fuerte; decidme adiós
con todo el corazón, con toda el alma... El pájaro azul vuela.

Y el pobre Garcín lloró, nos estrechó, nos apretó las manos con todas
sus fuerzas y se fue.

Todos dijimos: Garcín, el hijo pródigo, busca a su padre, el viejo
normando. Musas, adiós; adiós, gracias. ¡Nuestro poeta se decide a medir
trapos! ¡Eh! ¡Una copa por Garcín!

Pálidos, asustados, entristecidos, al día siguiente, todos los
parroquianos del Café Plombier que metíamos tanta bulla en aquel
cuartucho destartalado, nos hallábamos en la habitación de Garcín. El
estaba en su lecho, sobre las sábanas ensangrentadas, con el cráneo roto
de un balazo. Sobre la almohada había fragmentos de masa cerebral. ¡Qué
horrible!

Cuando, repuestos de la primera impresión, pudimos llorar ante el
cadáver de nuestro amigo, encontramos que tenía consigo el famoso poema.
En la última página había escritas estas palabras: /Hoy, en plena
primavera, dejó abierta la puerta de la jaula al pobre pájaro azul/.

** * **


¡Ay, Garcín, cuántos llevan en el cerebro tu misma enfermedad


still life © Yoyita

 

 

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El pajaro azul, cuento corto, Ruben Dario Derechos Reservados 1976-2010 © Dr. Gloria M. Sánchez Zeledón de Norris, Yoyita. Presione aquí   para comunicarse con la artista